Dimanche 8 août 1999
Couleur café C'est bien le train: il y a un service de café chaud. Drôle de goût, ce café... instantané bolivien? Mon palais se remet difficilement du bombardement chilien de Nescafé. Au Chili, il est impossible - IMPOSSIBLE - de boire un vrai café, si ce n'est à Santiago, dans des locaux spécialisés en café, ou de jeunes filles, aux robes plus moulantes que le latex ou en bikini, servent de succulents expressos à une clientèle exclusivement masculine ("non, je ne veux pas emporter mon café, je veux le consommer au comptoir!").
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J'ai quitté le Chili, le sac lourd de quatre mois dans ce pays si surprenant. J'ai passé ma dernière soirée chez Jeannette, rencontrée dans le bus, qui s'est occupée de moi jusqu'au départ de mon train (trois heures du matin), ultime exemple de la gentillesse chilienne. Pour aller de Calama (Chili) a Uyuni (Bolivie), il y a donc ce train. Réveil vers huit heures, le train est arrêté quelque part dans la montagne. Je sors me dégourdir les jambes et demande au conducteur la raison de notre arrêt: "On attend la locomotive bolivienne". Ah. Et quand va-t-elle venir? "Oh, dix minutes, vingt minutes, une heure..." Deux heures plus tard, nous partons. C'est bien le train: toussant et brinquebalant, il nous fait traverser les Andes et l'Altiplano. Une terre uniformément brune, des volcans enneigés, quelques salars (lacs de sel). Collague, 3600 m, frontière chilienne. On attend que les bureaux de la douane ouvrent. Les douaniers travaillent une fois par semaine et ne sont pas là. Tant pis, on se range derrière ces femmes boliviennes à larges jupes et chapeaux melons, et on attend. Tampon de sortie du Chili. C'était mon dernier jour légal de résidence dans le pays. La nuit tombe. Le train ne manifeste aucune intention de se relancer sur les rails. Des doutes s'élèvent quant à l'heure de notre arrivée... Secousses: nous repartons, mais pour nous arrêter quelque temps plus tard. C'est bien le train: il nous pousse à pratiquer le zen avec assiduité. Rendez-vous avec les douaniers boliviens au wagon restaurant. "Bienvenue en Bolivie. Dix bolivianos (dix francs) s'il vous plaît." A mes protestations, ils me montrent la circulaire, datant du 1er juin 1999, légitimant leur requête. Mon sourire le plus suave n'a aucun effet, j'obtempère. Ce n'est qu'un début. Nous sommes arrivés à Uyuni a deux heures du matin.Réveillée aux aurores par des Français commentant "avec un haut-parleur" la qualité du papier WC composé de pages de bandes dessinées (ouais, ben tu t'l'achètes ton papier rose, et tu laisses les autres dormir!), en attendant que l'eau décongèle pour prendre ma douche (oui, je sais qu'en France il fait trente degrés!), je petit-déjeune sur un banc de la place ou je me fais aborder par Erika, huit ans, et sa petite sœur, cinq ans, qui me déballent leurs cahiers d'école et essayent mes lunettes de soleil (eh! il fait peut-être froid, mais il y a un pur soleil!) avant de courir au son de la cloche rejoindre leurs petits camarades en blouse blanche. On m'avait dit que les Boliviens étaient froids et distants... il faut que j'arrête d'écouter les touristes. Pendant qu'Erwan et Rapha, les deux journalistes-cyclistes de choc, travaillent sur leurs articles respectifs, James (un Anglais rencontré dans le train) et moi, nous embarquons pour un tour de quatre jours dans le salar d'Uyuni. (à suivre) |
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